NEWS: Miss Sherlock kipnapped Mad Hatter

moved !!!

Sun, 26 Apr 2009 19:18:39 GMT

new livejournal !!!

so, ich hab mich für ein neues LJ entschieden.
kaum anderer name, aber etwas sortierter, neues layout.
wenn ihr noch interessiert seid, mich auf eurer f-list zu führen, added mich doch einfach, ich setz euch gerne wieder auf meine liste! ^^

ein paar von euch hab ich schon wieder hinzugefügt, andere werde ich auch noch wieder adden.

new journal: maverick_murty

new livejournal! hey guys, I moved to maverick_murty
add me, I add you back!

Thu, 02 Apr 2009 16:13:54 GMT

Temporarily Closed

No Journal or New Journal in future

He did it!

Mon, 23 Feb 2009 04:59:47 GMT

Heath Ledger won the Academy Awards for Best Supporting Actor.
He was previously nominated for Best Actor in 2006 for "Brokeback Mountain".
Now Heath won the Oscar for his role of the Joker in The Dark Knight.
Congratulations.

(eigentlich bin ich nur aus dem Bett gestolpert mit dem ersten Gedanken: "DER OSCAR, der OSCAR!", schleppte mich ins Bad, anziehen, schminken und dann LAPTOP anschmeißen...), gehts in gewohntem Deutsch weiter.

Wenn Christopher Nolan in Zusammenhang mit Heath Ledger erwähnt wird, stehen mir immer die Tränen in den Augen. Man hat selten erlebt, dass ein Regiesseur sich so für seinen verstorbenen Künstler eingesetzt hat. Ich rechne es diesem Mann wirklich hoch an, dass er immer mit viel Respekt und Achtung über die Arbeit mit Heath sprach, ebenso wie auch Christian Bale das immer tat. Es ist schon irgendwie traurig zu wissen, dass Heath das nicht miterlebt. Vielleicht erscheint das in manchen Augen ja übertrieben, aber ich bin nunmal so geschaffen, dass mich derartiges immer mit in einen Begeisterungsstrom zieht, wenn da ein Schauspieler auf der Leinwand erscheint, der einen so bleibenden Eindruck hinterlässt wie Heath das im vergangenen Jahr getan hat.

Ich meine dieses scheiß-Ding von Oscar ist nur noch ein einziger Betrug heutzutage. Denn hat der Film nur einen kleinen Funken von Sozialkritik oder "ooooh wie traaaurig" in sich, schwupps bekommt er den Oscar, egal wie erbärmlich in der Mache ist. Der eigentliche Gedanke hinter dem Oscar war eigentlich ihm dem Film zu verleihen, der das Publikum am meisten beeindruckt hat, egal aus welchem Genre. Aber heutzutage ist das anders.
Deswegen im ursprüglichen Geiste des Erfinders:
Absolut verdient, in jeder Hinsicht: Heath Ledger für die beste Nebenrolle.

...

Sun, 22 Feb 2009 14:42:05 GMT

Good Luck, Heath

The Dark Knight - News!!!

Sat, 21 Feb 2009 10:59:00 GMT

CONGRATULATIONS!!!

THE DARK KNIGHT MADE IT TO $1 BILLION!

Domestic: $533,090,262 | 53.3%
+ Foreign: $467,991,898 | 46.7%
---------------------------------
= Worldwide: $1,001,082,160 (!!!)

source

and now at sunday/monday the Oscars!
let's hope and pray for Heath.

Tess Gerritsen - Leichenraub

Mon, 22 Sep 2008 21:55:30 GMT

Leichenraub

Also... ich kann mich ja mittlerweile doch als erfahrende Tess Gerritsen-Leserin bezeichnen, nachdem ich mir bis auf den aktuellen Band "Blutmale" alle Romane der Jane Rizzoli & Maura Isles Reihe reingezogen habe. Aber "Leichenraub", der ausserhalb dieser Reihe spielt (Maura Isles hat einen kurzen Gastauftritt, Jane Rizzoli taucht gar nicht auf) war bislang das Beste, was ich von dieser Autorin gelesen habe!
Tess Gerritsen ist wirklich meine persönliche Lieblingsautorin, was Thriller, insbesondere Medizin-Thriller angeht! Und dass, obwohl ich mich immer wenig mit Frauen als Hauptfigure anfreunden kann.
Jedoch... dieses Buch war völlig anders! Eine Richtung, von der ich nie gedacht hätte, dass Tess Gerritsen sie einschlagen würde, aber ich bin hellaufbegeistert.
Und absolut traurig. Was Bücher angeht bin ich ja immer relativ nah am Wasser gebaut und obwohl dies ein Thriller ist, war die Geschichte so rührend, dass ich nicht an mich halten konnte.
Die Charaktere sind leicht liebgewonnen. Selbst der zu Anfangs eher reservierte, tollpatschige Charles aus reichem Hause hatte es mir angetan, sein tragisches Schicksal war nur eines der vielen, die in diesem Buch geschickt und ohne aufgesetzt zu wirken, beschrieben werden. Selbst der doch recht naive weibliche Hauptchara war absolut erträglich.
Was mich letzendlich zu Tränen gerührt hat...
Der Tod eines Charakters natürlich und haaaach ja... die Liebe halt ne? Auch wenn mir sehr danach war, das Buch an dieser bestimmten Stelle einfach zuzuklappen, weil mich diese Seiten ganz besonders berührt haben. Wirklich abzusehen war das ganze auch nicht.
Was das Buch jedoch zu etwas ganz besonderem macht und wofür Mrs. Gerritsen meine volle Bewunderung verdient, ist das Geschick mit der sich die ganze Geschichte zusammensetzt...

Handlung: Zu Anfang sei gesagt Die Geschichte spielt sozusagen in zwei Teilen.
In der Gegenwart findet die frisch geschiedene Julia Hamilton in ihrem kürzlich erworbenen Haus in Boston, das Skelett einer Frau. Nach eingehenden forensischen Untersuchungen ist bald festgestellt, dass es sich bei den Knochen, um das Sekelett einer Frau handelt, die vor fast zweihundert Jahren ermordet wurde. Julia beginnt nun eigenständig zu ermitteln und erhält bald darauf die Unterstützung des alten Cousins und Familienchronisten der Vorbesitzerin. Zwischen einem Haufen alten Papier finden sich schliesslich die Ausschlag gebenden Dokumente. Und Julia staunt nicht schlecht über den Fund. Es sind tatsächlich Briefe des stadtbekannten Oliver Wendell Holmes...

Die Vergangenheit 1830: Norris Marshall schafft es trotz seiner einfachen Herkunft an die Harvard University, um dort Medizin zu studieren. Seine Lehrmeister sind beeindruckt von seinem Talent und nach Jahren, in dem ihm das Leben als einfach Farmerssohn fast unausweichlich schien, scheint er nun doch in den Kreis der Bostoner Gesellschaft aufgenommen zu werden. Zwar noch kritisch beäugt von seinen feinen Mitstudenten, scheint Norris der anerkannte Dr. Grenville jedoch wohlgesonnen, ebenso Wendell Holmes, der sich bald als treuer Freund herrausstellt. Denn bald erschüttert eine Mordserie die Stadt. Der West End Reaper schlitzt und schlachtet und schon bald ergeben sich die ersten Verdächtigen...

Fazit: Viel lässt sich nicht sagen, denn es ist schier unmöglich auch nur einen kleinen Einblick in die Handlung zu gewähren, die letzendlich doch so verworren scheint, sich jedoch zum Ende hin als schlichtweg genial entpuppt. Die Handlungsstränge gehen spannend ineinander über so, dass der Leser stets zum mitdenken animiert wird und es durchweg spannend bleibt. Zudem kommen die historischen Aspekte in keinem Fall zu kurz. Man gewinnt einen detailierten Einblick in die Methoden der "modernen" Medizin des 19. Jahrhunderts, erlebt jedoch gleichzeitig was mit denen geschieht, die alteingebrachte Heilmethoden anzuzweifeln beginnen. Geschickt bleibt Tess Gerritsen sich selber treu. Denn der Roman ist und bleibt ein Medizin-Thriller, für Mimosen gänzlich ungeeignet und ein jeder der es nicht erträgt über Blut, Eingeweide, Ausdünstungen und Eiter zu lesen... Finger weg!

Ach ja, ich bin noch immer beleidigt.... T____T In sämtlichen Büchern, die ich zur Zeit lese, sterben meine Lieblingscharaktere.

Markus Zusak - Die Bücherdiebin

Sun, 22 Jun 2008 19:16:53 GMT

Die Bücherdiebin

Manchmal spricht man Empfehlungen völlig umsonst aus und ich werde mich diesmal auch gar nicht bemühen es einem bestrebten Leser ans Herz zu legen. Denn ich glaube man hört nur selten auf Emnpfehlungen und wenn auch nur flüchtig am Anfang, so überwiegt doch der innere Schweinehund und man kommt einem gut gemeinten Rat einfach nicht nach.
Deswegen sag ich nur eines (und das ganz frei heraus), wer dieses Buch nicht liest, ist dumm. Wer es einfach nur an sich vorüber ziehen lässt, aufgrund seiner Dicke oder der Tatsache, dass es "eigentlich" ein Jugendbuch ist, ist dumm!

Ja, shiita, du hattest recht! Kein einziges Mal denkt man, kann der Mann endlich mal einen Punkt machen! Ich war so niedergeschmettert und traurig, als es dann zu Ende war, es hätte noch weitere hundert Seiten mehr haben können und wäre niemals langweilig geworden. Ich habe auf der Arbeit gesessen und gedacht: DU MUSST WEITERLESEN! So sehr ist man davon eingenommen, so sehr gespannt wie die Geschichte dieser wundervollen Charaktere weitergeht!

Der Tod erzählt eine Geschichte und noch nie war der Tod so symphatisch.

Markus Zusak hat ein außerordentliches Talent. Sein Schreibstil ist mit einfachen und kurzen Sätzen versehen, aber er lässt den Tod zu einem wundervollen Erzähler werden, der das in Blut und Asche versinkende Deutschland des 2. Weltkrieges, anhand von Farben, Gerüchen und Eindrücken beschreibt, die einem schier unter die Haut gehen. "Die Bücherdiebin" ist Geschichtsunterricht, Lyrik, Grauen, lachen und weinen in einem!
Ich musste teilweise aufhören zu lesen, weil mir die Geschichte über die Ereignisse und vor allem diese wundervolle und liebenswerten Charaktere, so sehr ans Herz ging, dass sie mir die Tränen in die Augen trieb und das mitten im Bus!

Handlung: Es gilt zu widersprechen. Der Tod ist kein Sensenschwigender Knochenmann im dunklen Kapuzenmantel, sondern ein rastloser Zeitgenossen, der unter den Menschen wandelt, ihre Seelen einsammelt und es auf eine wundervolle Weise versteht uns die Welt zu Zeiten des Holocaust zu beschreiben. Unmittelbar zu Beginn der Geschichte verkündet er: "Ihr werdet sterben". Doch der Tod ist auch ein wundervoller Geschichtenerzähler und er vesteht es auf eine nahezu sanfte Art uns die Geschichte von Liesel Meminger zu erzählen, die inmitten der Nazizeit in Molching, einem kleinen Stätchen an der Amper in der Nähe Münchens groß wird.
Dreimal begegnet der Tod Liesel, drei Wendepunkte ihres Lebens. Die erste Begegnung lässt uns den Tod bei seiner Arbeit begleiten. Denn es ist die Seele von Liesels kleinem Bruder Werner, die er einsammelt, als diese sich mit der Mutter auf den Weg nach Molching befindet. Im Schnee wird der Junge begraben und im Schnee stiehlt Liesel ihr erstes Buch, das "Handbuch für Totengräber". Weitere werden folgen, denn seitdem fühlt sich Liesel von Büchern magisch angezogen. Von ihrem Pflegevater lernt sie das lesen, von ihrer rauhen, aber doch liebenswerten Pflegemutter das Wort "Saumensch". Beides begleitet sie durch die Jahre, regiert vom Führer, Jahre voller Armut, Bomben, Rassenwahn, Hitlerjugend, und Denunziantentum.
Die Menschen von Molching, insbesondere ihr bester Freund Rudi begleiten Liesel in dieser Zeit und auch der Tod sucht ihre Nähe, erzählt er uns ihre Geschichte doch auf so wundervolle sanfte Weise, in der, der Himmel jedesmal eine andere Farbe zu haben scheint.
In all der Zeit beginnen Bücher und deren Wörter Liesel in ihren Bann zu ziehen. Doch als ihr Pflegevater einem jüdischen Faustkämper Zuflucht im Keller ihres Hauses gewährt, scheinen sich die Dinge langsam aber sicher zuzuspitzen. Der Tod begegnet Liesel bald ein zweites Mal, denn Hitler ist ihm ein strenger und unermüdlicher Arbeitgeber, der ihm unaufhaltsam mehr und mehr zu tun gibt.

Fazit: Alleine die Idee den Tod als Erzähler zu wählen, verdient Anerkennung und Markus Zusak lässt den Tod nahezu menschlich wirken. Es ist so schön all die Beschreibungen zu lesen, die Wahrnehmungen des Todes, die wundervollen Charaktere und welche Farben der Tod im Himmel erkennt. Jedes Wort ist einfach so passend gewählt, dass man ganz und gar in der Geschichte aufgeht und mit ihr lebt, mit ihr weint und lacht und zittert. Insbesondere der Charakter Max hat es mir so sehr angetan, dass ich seine Geschichte mit solcher Empfindsamkeit verfolgt habe, dass ich mehr als ein Mal weinen musste. Mehr als "unbedingt lesen" lässt sich hierzu einfach nicht sagen. Ich bin noch immer so berührt.

Das erste Mal war es weiß. Gleißend.
Einige von euch werden wahrscheinlich denken, dass Weiß gar keine Farbe ist. Völliger Blödsinn. Das stimmt nicht. Weiß ist zweifelos eine Farbe, und ich glaube ehrlich gesagt nicht, dass ihr mit mir streiten wollt.

~* Ein Wort zur Besänftigung *~

Bitte bleibt ruhig, trotz dieser offenkundigen Drohung.
ich tue nur so.
Ich bin nicht gewalttätig.
Ich bin nicht bösartig.
Ich bin das Ergebnis.

Ich spüre meine Seele.

Gerd Schneider - Kafkas Puppe

Sun, 15 Jun 2008 14:58:22 GMT

Kafkas Puppe

Durch Zufall habe ich mir dieses Buch zugelegt und ich bereuhe nichts!
Keine einzelne Seite war langweilig!
Es ist so wunder, wunder, wunder, wunderschön, ich kann gar nicht ausdrücken, wie überrascht, berührt, gefangen, fasziniert, beflügelt und zu Tränen gerührt ich war und immer noch bin. Seit ich es gestern ausgelesen habe (man braucht wirklich nur kurze Zeit dafür, weil man's nicht mehr aus der Hand legen möchte), schwebe ich noch immer in dieser Welt, in dieser Zeit und schweife mit meinen Gedanken ab.

ICH, die eigentlich keine Jugendbücher lese, bis auf wenige Ausnahmen, auf die man mich echt mit der Nase draufstoßen muss, bin absolut hin und weg von diesem Jugend- oder sogar... naja fast Kinderbuch? Obwohl die Thematik in ihren vollen Zügen wohl eher einem Erwachsenen begreiflich wird.
SCHRECKT NICHT DAVOR ZURÜCK! Ihr würdet es bereuhen es nicht zu lesen.

Handlung: Das Buch beschreibt den letzten Herbst im Leben des todkranken Schriftstellers Franz Kafka, dessen Werke erst nach seinem Ableben bekannt wurden.
Der früh pensionierte, an Tuberkulose erkrankte Kafka lebt mit seiner Freundin, die er erst einige Wochen zuvor kennenlernte, in recht ärmlichen Verhältnissen in einer kleinen Wohnung in Berlin-Steglitz.
Es ist das Jahr 1923 und auf einem seiner Spaziergänge begegnet Kafka einem kleinen blonden Mädchen, das seine Puppe verloren hat.
Um das Mädchen zu trösten erfindet Kafka eine Geschichte rund um die verloren geglaubte Puppe. Lenas Puppe ist lebendig geworden und in täglichen Briefen, die Kafka für das Mädchen verfasst, berichtet es von seinen Reisen, von den Abenteuern und tröstet so die kleine Lena über den Verlust des geliebten Spielzeugs hinweg. Bis auf ein paar unglückliche Ausnahmen, treffen sich Kafka und Lena jeden Tag im Park und immer hat der elegant in schwarz gekleidete Mann einen Brief für Lena dabei.

Fazit: Selten etwas so wundervolles gelesen! In seiner Einfachheit besticht Gerd Schneider mit einer unendlich liebevollen Beschreibung des von der Krankenheit gezeichneten Schriftellers.
Es ist einfach nur furchtbar rührend wie Kafka sich um das Mädchen kümmert und nicht nur das. Die Beschreibung des Menschen Franz Kafka trifft mitten ins Herz. Zwar bediente sich Gerd Schneider sicherlich einiger Freiheiten, aber im Großen und ganzen beruhen diese Schilderungen auf Fakten, den Briefen und Tagebucheinträgen, die der Nachwelt erhalten blieben.
Die Puppenbriefe hat es im Übrigen wirklich gegeben, soviel sollte gesagt sein.

"Wenn dieser schöne Herbst vorbei ist und die Kälte kommt", sagt Franz, "haben wir, wenn der Kübel wirklich leer ist, immer noch viel Papier, um den Ofen anzuheizen."
"Papier?"
"Einen Koffer voll Erzählungen, Notizen, Briefe. Die vielen tausend Seiten müssen zu etwas gut sein!"
"Deine Mansukripte willst du verbrennen?"
"Sie werden uns wärmen, Dora, sie werden uns in den kalten Nächten, die noch kommen, vor dem Erfrieren retten."
"Aber..."
"Kein Aber, Liebste. jahrelang habe ich vergebens versucht, mich an meinem Schreiben zu erwärmen. Doch Wärme wird es nur geben, wenn das Papier im Ofen landet."
"Ich werde nichts verbrennen!", sagt sie, fasst seinen Arm fester und beschleunigt den Schritt. Doch sie würde es sicher tun, wenn sie ihn damit auch nur eine Nacht lang retten könnte.

Egal ob jemand dies jetzt als Arroganz bezeichnen möchte, oder nicht und wenn es als solche aufgefasst wird, ist es mir jetzt auch egal. Aber ich kann mich in der Regel doch damit rühmen, eigentlich ein Leser recht anspruchsvoller Literatur zu sein. Ernsthaft: Klassiker waren schon immer ein Steckenpferd von mir, seit ich mit circa acht Jahren Zwanzig Tausend Meilen unter dem Meer von Jules Verne gelesen habe. Mit ca. 12 Jahren wurde ich zum absoluten Edgar Allen Poe Fan.

Doch eines blieb mir seit wir uns im Deutsch-Unterricht damit beschäftigten, auf immer verwährt: Franz Kafka.
Bis jetzt! Barriere endlich gebrochen, ich WERDE definitiv noch einmal dazu ansetzen Kafka eine Chance zu geben und mir gleich vom nächsten Gehalt die bekanntesten Werke zulegen. Warum diese Wandlung?
Aufgrund dieses wunderbaren, einfach wunderbaren Buches.

Fan Fiction

Fri, 11 Jan 2008 15:57:42 GMT

Title: Kein Titel; da Teil eines größeren Ganzen XD
Author: Yusuka/Miss Sherlock murty_neeze
Fandome: FRANKENSTEIN or The modern Prometheus
Disclaimer: Geschichte FRANKENSTEIN wurde geschrieben von Mary Wollstonecraft Shelley, geb. Godwin.
Erstmals anonym veröffentlicht im Jahre 1818, erzählt der Roman die Geschichte des jungen Schweizers Victor Frankenstein, dem es gegen Ende des 18. Jahrhunderts gelingt einen künstlichen Menschen zu erschaffen.

Kommentar: Diese Fan Fiction ist neera gewidmet, als sehr spätes Weihnachtsgeschenk. Meine kreativen Phasen sind allerdings nicht so präszise zu berechnen wie ein Eisprung , deswegen diese lange Wartezeit, tut mir also leid >__<
Allerdings bin ich wirklich zufrieden mit der Story, auch wenn es sehr schwierig war etwas in einem derartigen Stil zur Vollendung zu bringen. Die altmodische und sehr gehobene sprache zu imitieren war gelinde gesagt ein Graus >__< Falls es also ein wenig zu geschwollen klingt war ich wohl doch nicht so gut ^^; Verzeiht, ich hab mir aber trotzdem Mühe gegeben es einigermaßen glaubwürdig rüberzubringen.
Und Asche über mein Haupt! Es. ist. ja. soooo. voller. Shônen-Ai Hints
T___T Ich konnt nix dafür, ich mag die beiden so sehr, ausserdem gibt es mehr als genug Andeutungen im Original, reicht also als Rechtfertigung XD

Hintergrund: Die FF spielt irgendwann im neunzehnten Kapitel des Buches, also in der Zeit, als Victor Frankenstein mit seinem besten Freund Henry Clerval nach England und dann weiter nach Schottland aufbricht.
Wer das Buch noch lesen möchte: Wirkliche Spoiler-Gefahr besteht eigentlich nicht. Wer kennt nicht die Geschichte von Frankenstein? ... naja, zumindest ansatzsweise? ^^;

Danke natürlich noch an nefertina86 fürs Korrektur lesen und wie immer auch an Demi, auch wenn ich die Kerzen-Schatten-Szene letztendlich doch so belassen habe. ^^;

Musik: Ab Seite 4 passt das Lied "Say Goodbye" von Skillet wie die Faust aufs Auge:

Things are changing
It seems strange and
I need to figure this out
You've got your life
I got mine
But you're all I cared about
Yesterday we were laughing
Today I'm left here asking
Where has all the time gone now
I'm left alone somehow
Growing up and getting older
I don't want to believe it's over

Ansonsten hab ich während des schreibens noch gerne "Falling into the Black" gehört, passt ebenfalls ungewöhnlicht gut (unheimlich? O_o). Natürlich auch noch meine Lieblingslieder aus dem FRANKENSTEIN Broadway Musical, musste sein....

So, genug blabla, Kritik ist herzlich willkommen, eigentlich jede Art eines Feedbacks, wäre nett, hab das gerne.... ja, finds toll wenn ich erfahren würde wie das ganze so ankommt.

Aus einem bestimmten Grund hat die FF keinen Titel, darauf werde ich allerdings irgendwann nochmal zurückkommen ^_~

Er war ihm nicht gefolgt wie man hätte annehmen können. Auch all die Sorgen, die ihn noch immer heimsuchten, Stunde um Stunde, in der ihm seine Anwesenheit gegönnt war; nichts wäre ihm Anlass gewesen ihm zu misstrauen.
Nur durch Zufall hatte ihn sein Weg zu diesem Pub geführt, der nur einer von unzähligen in dieser Gegend war.
Der Regen trieb ihn hinein und ließ ihn frieren. Es war windig draußen so, dass ihm Mantel und Hut fast eher hinderlich gewesen waren, als ihm Schutz zu bieten. Lautes Lachen drang ihm ans Ohr, Musik die aus einer der Ecken entsprang, in der sich ermattete Geschäftsleute und Künstler zurückgezogen hatten, um sich mit Bier und Gesang wiederzubeleben.
Er zog den Hut und grüßte die Bedienung, die ihm freundlich zugenickt hatte und der er für einen Moment nachsah, ehe er sich an einen freien Platz nach vorn drängte.
In seiner Heimat hatte sich selten eine Gelegenheit geboten, solch Ambiente einen Besuch abzustatten. Nicht, dass es auch in Genf Gaststätten gegeben hätte oder sich ihm in Ingolstadt der Anlass geboten hatte, solche zu besuchen, doch hier in London schienen Umstände sowie Gepflogenheiten ein wenig anders zu liegen. Steife Arroganz, biedere Zusammenkünfte und doch eine Gelassenheit unter alldem, die seine gute Laune noch mehr anfachte, immer wenn er sich in solch fröhlicher Gesellschaft befand.
Er schloss für einen Moment die Augen, nachdem er sich einfach der Bestellung seines Nebenmannes angeschlossen hatte und lauschte der Musik, die ein wildes Miteinander verschiedener Instrumente und willkürlichen Gejohles war.
Trotz den Anstrengungen des heutigen Tages, die ihn bis an das andere Ende dieser gewaltigen Stadt geführt hatten, war er noch immer guter Dinge und nur gering erschöpft von seinen Unternehmungen. Die Hoffnung auf die Verwirklichung all seiner Zukunftspläne, deren Anfang er hier zu finden glaubte, ließ ihn seine ganze Umgebung in einem Licht wahrnehmen, das ihn selbst in einem Ausmaße froh und vergnügt stimmte, das zu beschreiben er sich nicht im Stande fühlte, aus Angst er könnte all dem zu wenig Bedeutung beimessen oder mit zaghafter Unterreibung nicht gerecht werden.
Er hatte sich nach einigen Minuten bereits einer amüsanten Unterhaltung angeschlossen, als der bloße Zufall seinen Blick nach links zu einem der Tische lenkte. Die Tatsache, dass ihm die Männer an diesem Tisch nicht schon vorher aufgefallen waren, verwunderte ihn. Nicht, dass dies ein recht vornehmes Lokal für diese Gegend Londons war, dennoch blieben die Herren der Runde an dem äußersten aller Tische eine Gesellschaft für sich. Ihre Kleidung oder vielmehr ihre ganze Erscheinung bildete einen Kontrast zu der der anderen Gäste, ohne diese und gleich ihn selbst zu degradieren.
Obwohl er am heutigen Tage ebenfalls mit teuren Kleidern beeindruckte und er sich wie eine vornehmere Version seiner Selbst fühlte, reichte dies noch lange nicht an die Männer heran, die er nun zu beobachten begann. Sie waren insgesamt zu dritt, wobei einer der Herren sich so dezent im Hintergrund hielt, dass ihm; obgleich seiner feinen Tracht, nicht mehr die Aufgabe eines Assistenten oder ähnlichem zugetragen schien. Den älteren Herren; wobei dieser deutlich älter war, als die beiden anderen in seiner Gesellschaft -, trug die Perücke eines Gelehrten auf seinem mit Sicherheit ansonsten recht kahlem Haupt. Er sprach auf einen jungen Mann ein, der mit unbestimmbarer Miene seinen Worten lauschte und mit einem kurzen handlichen Federkiel Notizen auf ein Stück Papier niederschrieb. Es schien ein zum Teil sehr erregtes Gespräch zu sein, das in der Nische dieses dämmrigen Lokals geführt wurde und dennoch war es nur der Ältere der sprach, gestikulierte und sich selbst nur unterbrach wenn er sich einen Schluck Brandy genehmigte, von denen er allem Anschein nach, schon zahlreiche zu sich genommen hatte. Nun schob er das scheinbar unangetastete Glas seines Gegenübers in dessen Richtung und forderte ihn zu einem geselligen Schluck auf. Mit anfänglichem Zögern wurde die Feder niedergelegt und der junge Mann trank. Ein amüsiertes Lachen drang bis zu ihm an den Tisch herüber, als der Ältere registrierte, dass es seinem Begleiter anscheinend doch nicht schwer fiel sich seiner Trinkerei anzuschließen.
Doch Henry Clerval war nur zu gut bewusst wie viel Überwindung es den jungen Mann gekostet hatte das Glas auch nur anzurühren und er hoffe nur zu dessen Besten, dass die bis zur Hälfte geleerte Flasche, mehr das Werk des älteren Herren war, als dass des Jüngeren.
Victor Frankenstein war kein Freund leichtsinnigen Alkoholgenusses und würde es so schnell auch nicht werden.
Henry schmunzelte, als er sich ausmalte wie zuwider es seinem Freund sein musste sich auch nur dem scharfen Geruch auszusetzen, den das Getränk zweifelsohne verströmte. Doch die Zufriedenheit, die er seiner Begleitung damit verschaffen konnte, die Gesellschaft, die er ihm damit bieten konnte, war ihm wichtiger, als seine eigenen Abneigungen oder Gewohnheiten. Er kannte ihn so gut wie keiner in dieser Hinsicht und er wusste um seine Unerfahrenheit im Umgang mit Gesellschaften, da er sich stets nur an die wenigen Vertrauten in seinem Umfeld geklammert hatte. Es entsprach seinem Charakter nur mit diesen eine tatsächliche Bindung einzugehen und somit Gelassenheit zu vermitteln. Nun befand er sich an einem Ort, an dem er ausgeliefert war sich selbst zu zeigen und den Anforderungen gerecht zu werden, sich zudem einer Gruppe fremder Menschen zu offenbaren. Henry hätte einen Platz am Ende des Raumes wählen können und noch immer wäre ihm aufgefallen, wie schwer es seinem Freund fiel sich all dem zu stellen. Die Hand die den Federkiel hielt zitterte leicht und ein nervöses Lächeln auf den schmalen Lippen verriet, dass der Abend schon viel zu lang andauerte, das ersehnte Ziel aber noch nicht erreicht war.
Er konnte sich keinen Reim darauf machen was seinen Freund veranlasste, die ihm widerstrebende Gesellschaft der beiden Herren aufzusuchen. Ihm gegenüber hatte er sich nur damit erklärt, dass er eine mehr oder minder wichtige Angelegenheit zu klären hätte, dessen Umstände er ihm aber nicht offenbaren könne und dessen Hintergründe er auch nicht hinterfragt hatte.
Wie gesagt, er misstraute ihm nicht. Auch nicht nachdem er ihn hier nur durch die Umstände des Zufalls entdeckt hatte und sich um ihn sorgte.
Victor war blass, es schon immer gewesen und doch erschien er ihm nun fast wieder nahezu kränklich. Die eleganten dunklen Kleider ließen ihn noch zierlicher wirken, als er ohnehin schon war und er schien verloren in seiner steifen Aufmachung, herausgeputzt und doch, als fühle er sich nicht wohl in seiner eigenen Haut. Der Anblick bereitete ihm zunehmend Kummer und er ließ das Gespräch mit seinem Tischnachbarn fast gänzlich ausklingen und widmete sich der stillen Beobachtung seines Freundes, der ihn bislang nicht bemerkt hatte. Anfangs hatte er überlegt sich zu erheben und an den Tisch der Männer heranzutreten, entweder um seinen Freund aus dessen Situation zu befreien oder einfach nur, um sich bemerkbar zu machen, ihn mit seiner Anwesenheit zu beruhigen. Doch nun fühlte er sich beinahe ebenfalls unwohl überhaupt den Tisch mit den Dreien in Augenschein genommen zu haben. Vielleicht sollte er einfach gehen, mit Sicherheit gab es Angelegenheiten, die ihn nicht zu scheren hatten, obwohl sie diese Reise gemeinsam unternahmen und er Victor als Begleiter, als Gefährte zugeteilt worden war. Dennoch… es gab ohnehin schon so vieles was er nicht über seinen besten Freund wusste und noch immer nagte diese Ungewissheit schwer an ihn, auch wenn es in seiner Natur lag dies weder zum Ausdruck zu bringen noch ein Kind großer Traurigkeit zu sein, ohne weniger als das größte Mitgefühl für die entstandene Situation entgegenzubringen.
Er entschied sich abzuwarten. Sein Freund würde ihn entweder bemerken oder das Gespräch der Herren würde ein Ende finden und sich sogleich die Situation ergeben, sich entweder vorzustellen oder einfach nur an Victors Seite das Lokal zu verlassen.
Es bedurfte keiner langen Zeit bis sich die Gelegenheit ergab. Eine kurze halbe Stunde später warf er erneut einen Blick zu der Runde und stellte fest, dass der Ältere mit dem Jungen im Anhang aufgestanden war, um sich zu verabschieden.
Er sah zu seinem Freund hinüber, der sich höflich für die Unterhaltung bedankte und kurz verneigte, dann verließen die beiden vornehmen Herren das Lokal und ließen einen sichtlich erleichterten Victor Frankenstein zurück, der nun an dem viel zu großen und leeren Tisch wieder Platz nahm. Er ergriff die Gelegenheit und gesellte sich zu ihm. Frankenstein sah auf, als er merkte wie sich ein Schatten über ihn legte, der aus der Flamme der mittlerweile fast vollständig heruntergebrannten Kerze entstand, die vor ihm zusammen mit der geleerten Flasche und den benutzen Gläsern den Tisch unlängst schmückte.
Wie groß war sein Erstaunen, als er in das wohlbekannte Gesicht seines Freundes Henry Clerval blickte mit dessen Anwesenheit er hier mit Wohlbedacht nicht gerechnet hatte. Seine Augen weiteten sich vor Erstaunen und er schien beinahe mehr als das, ja er wirkte in einem gewissen Sinne sogar erschrocken.
„Victor, mein Freund! Ich wollte dich nicht stören, ich sah, dass du in Gesellschaft warst, deswegen wartete ich ab. Was für eine große Überraschung dich hier anzutreffen.“
Er ließ ihm nicht viel Zeit auch nur irgendetwas darauf zu erwidern, vielleicht auch, weil es ihm unangenehm sein könnte eine passende Antwort darauf zu finden, fühlte er sich gar ertappt?
„Ist es nicht wunderbar hier? All diese vielen Menschen, die scheinbar nur hier sind um miteinander zu lachen und fröhlich zu sein. Eine einzige Inspiration, ebenso wie alles was einem in dieser Stadt begegnet.“
Henry hatte sich auf dem nun freien Platz neben seinem Freund niedergelassen und verfiel sogleich in ein Lobpreisen der verschiedensten Dinge und Begebenheiten, die sich heute zugetragen hatten.
„Es freut mich zu hören, dass dir alles gelungen ist, was du dir am heutigen Morgen vorgenommen hattest.“
„Oh, mehr als das mein Freund“, Henry strahlte und sprudelte förmlich schon vor neuem Tatendrang, als er seinem Freund die Pläne des kommenden Tages erläuterte. Ihn selbst sprach er auf nichts dergleichen an, erwähnte bewusst weder das Treffen mit den beiden Herren bei dem er ihn beobachtet hatte oder fragte ihn nach dem Verlauf seines Tages.
Es waren nun schon viele, viele Jahre, die sie beide in innigster Freundschaft verband und auch die Trennung von mehr als beinahe drei Jahren, nachdem er seinen Freund in Genf verabschiedet hatte, als dieser nach Ingolstadt aufgebrochen war, hatte keine Kluft zwischen sie schlagen können. Noch immer bemerkte Henry schnell und ohne sonderliche Mühen in welchem Gemütszustand sich sein Freund befand, wann er empfänglich für ein bestimmtes Thema war oder ob ihn tiefste Gram niederdrückte. So sprach er ihn auf keinerlei der Dinge an, die Victor zu einer Erklärung gezwungen hätten. Sich selbst gegenüber gab er zu sich nicht der Neugierde freisprechen zu können, die ihn überkam, aber der Respekt gegenüber den Empfindungen seines geliebten Freundes waren ihm ums Tausendfache wichtiger, als die Befriedigung dieser.
Sie verfielen in ein paar Minuten zufriedener Stille, lauschten beide aufmerksam der Geigenmusik, die nun erklang und den Gesang der kleinen Gruppe an Gästen verstummen ließ, da auch diese sich nun dem lieblichen Ton des Instrumentes widmeten.
„Ach, wie gut es der menschlichen Seele tut sich nur dem Moment zu widmen, stimmt es nicht? Ich wünschte wir könnten jeden Abend hier ausharren, aber wohl weiss ich, dass uns beiden die Zeit dafür fehlt.“
„Du sprichst wahr“, hörte er Victor sagen und wandte sich ihm zu, da er sich weggelehnt hatte, um ebenfalls den Mann zu erblicken, der dieses abendliche Geigenspiel begonnen hatte.
„Weißt du, dass ich dir das Schicksal eines jeden Einzelnen hier vorauszusagen wage?“
Er erntete einen erstaunten Blick, der allerdings weder spottend noch verärgert über soviel Anmaßung wirkte, sondern nur Neugierde barg.
„Glücklich einen Abend so gut investiert zu wissen, lieber Frankenstein. Gibt es nichts schöneres, als sich anderer Menschen Lachen und Musik anzuschließen und selbst dabei ganz und gar vergnügt zu sein?“
Der Geigenspieler beendete die Vorstellung und der letzte Ton verklang in den Weiten des großen Raumes, belohnt wurde das Spiel mit lautem Beifall und jubelnden Zurufen, ehe nun wieder gemischte Unterhaltungen zu hören waren.
Er dreht sich wieder herum, nachdem auch er sich dem Applaus der Menge angeschlossen hatte und es ihm gelungen war inmitten dieses Wirrwarr eine Bestellung abzugeben.
Die Finger seines Freundes glitten gedankenverloren über den Rand des geleerten Glases, erzeugten einen dumpfen Ton, fast unhörbar in dem mit Stimmen überfüllten Raum.
„Möchtest du noch eine Weile hier bleiben? Ich befürchte, dass ich ansonsten Gefahr laufe dir die Stimmung zu verderben, guter Freund, und das wäre mir unverzeihlich.“
Ein wenig vor den Kopf gestoßen fühlte sich Henry Clerval, als er diese Worte vernahm und wagte für einen Moment gar nicht zu antworten. Mit einem kleinen Lächeln auf den Lippen senkte er den Blick auf Victors Hände, die nun beide das Glas auf dem Tisch umklammerten so, als bliebe es ihm sich daran festzuhalten. Kurz darauf hob dieser erneut einen der langen schlanken Finger, um ihn diesmal tonlos über den Rand des Glases fahren zu lassen. Es waren Hände, die sich eher fürs Klavierspiel eigneten, als dass man ihnen zutraute etwas Furchtbares und gar Grauenhaftes zu erschaffen. Lange Finger einer schmalen blassen Hand, die nun wieder ruhten und doch ein wenig zitterten.
Er vergaß, dass er ihm eine Antwort schuldete, schüttelte jedoch vorab den Kopf, um die Worte seines Freundes die Wirkung zu nehmen.
„Wie kämest du dazu? Mir die Stimmung zu verderben, womit denn? Nichts könnte mir die Freude an diesem Abend nehmen und ganz gewiss nicht deine Anwesenheit, unmissverständlich möchte ich dir das klarmachen.“
Seine Worte enthielten eine Härte, die sich einer würdigen Beschreibung entzogen, den Blick fest auf ihn gerichtet versuchte er eine Regung in den tiefblauen Augen seines Gegenübers zu finden und wurde nach einigen Sekunden des Wartens nicht enttäuscht. Für einen winzigen Moment lenkte Victor den Blick auf den Tisch und schloss die Augen ehe er nickte, ein dünnes Lächeln zog sich über seine Lippen, dann lehnte er sich ein Stück in Richtung seines Freundes. Seine Stimme klang erschöpft und dennoch mit einem tiefen Ton der Aufrichtigkeit, als er das Wort an ihn richtete: „Es wäre mir nur unverzeihlich solltest du diesen Abend unfeiwillig früh beenden oder nicht so genießen wie wenn der Zufall dich nicht hierher geführt hätte und du mir hier begegnet wärest.“
„Meinst du ich sehe es als eine lästige Pflicht dir Gesellschaft zu leisten, dass es mich Überwindung kosten würde und mir etwas anderes lieber wäre, als neben dir diesen Abend zu verbringen?“, entgegnete er ihm.
Victor schüttelte erneut den Kopf und seine Worte verklangen heiser, als er sich nun so weit nach vorn beugte, den Oberkörper neigte und seine Stirn nun fast Henrys Schulter berührte. Sein Blick wirkte nun nicht mehr einfach nur müde oder erschöpft, sondern angeschlagen, er selbst ein wenig desorientiert.
„Nein, so schätze ich dich nicht ein, ich danke dir.“ Er verstummte und fast war ihm, als wären seine verklungenen Worte noch immer mit einem leichten Nachhall zu vernehmen. Dies bildete einen Teil einer seltsamen Benommenheit, die ihm weitgehend fremd war und nun nach und nach Besitz von ihm ergriff. Ein zarter Schleier legte sich über sein Bewusstsein und schien ihm die Sicht zu nehmen. Er hörte Henrys Stimme deutlicher, als die der anderen, nicht nur aufgrund seiner Nähe. Seltsamerweise begannen die restlichen Stimmen, das laute schallende Lachen und das Kichern der Bedienung nahezu unterzugehen, bis auch Henrys Sätze geschluckt wurden und er ein ums andere Mal blinzeln musste, um nicht völlig die Orientierung zu verlieren.
„Victor? Geht es dir nicht gut?“ Nun erklang Henry Stimme wieder hell und durchdringend, in einem Ton der Sorge, der ihm so wohl bekannt wie auch schmerzend war. Zu oft hatte er seinen Freund schon mit seiner schlecht konstituierten Gesundheit in Schrecken versetzt und nun schien dies wieder der Fall zu sein.
Er hob die blasse Hand vor das Gesicht und verdeckte sich halb die Augen, spürte wie seine Wimpern gegen Handrücken und Finger schlugen, als würden sie erzittern vor der gedämmten Helligkeit.
„Es ist nichts, nur ein wenig…,“ er schluckte und versuchte sich zu konzentrieren. „… schwindelig vielleicht. Keinen Anlass zur Sorge möchte ich dir geben, aber ich schätze, dass der Abend schon ein wenig zu lange andauert, zumindest für mich.“
Henry verstand nicht sogleich, warf jedoch einen Blick auf den Tisch auf dem die geleerte Flasche stand, welche wegzuräumen sich die Bedienung noch nicht angeschickt hatte. Seine Mundwinkel zuckten unwillkürlich, dann brach er in ein heiteres Lachen aus und schloss die Hände um die Schultern seines Freundes.
„Mein lieber Frankenstein, wie gutmütig du doch bist! Da ist es dir kein Geheimnis wie wenig du begabt bis ein solch fürchterliches Getränk angemessen zu vertragen und bangst doch darum kein guter Gesellschafter zu sein so, dass du aus reiner Höflichkeit dich in einen Zustand trinkst, dem du nicht gewachsen bist. Oh je, wenn es dich tröstet, verwende ich alle boshaften Worte, die mir bekannt sind auf den Übeltäter, der dir das angetan hat.“
Clerval lachte noch immer, amüsiert und erleichtert, dass es kein erneutes Fieber oder der stete Kummer war, der seinen Freund in diesen abwesenden Zustand versetzt hatte.
„Fluch über diesen Gegenstand, hörst du? Für heute Abend wird er dir kein Leid mehr zufügen, das verspreche ich.“
„Beruhigend“, stimmte Victor dem zu und musste nun selbst lachen, als Henry ihm die Ursache seines Zustandes präsentierte und anschließend die Flasche weit aus seinem Sichtfeld schob, das ohnehin nur noch begrenzt schien. Er spürte wie sein Freund ihn sachte auf die Beine zog und aufrichtete, danach war es die frische kühle Abendluft die ihn umfing, als er rätselte wie er hierher nach draußen gelangt war, angelehnt an die Fassade des Pub, der ihm gelehrt hatte, dass er ein miserabler Trinker, aber vielleicht ein doch nicht ganz so schlechter Gastgeber war. Immerhin hatte er eine Desorientierung auf sich genommen, die nur ein Resultat seiner Nachgiebigkeit gewesen war, da er dem wesentlichen älteren Herren, der ihm wichtige Hinweise und Informationen zu seiner bevorstehenden Arbeit geliefert hatte, schlecht hätte verweigern können sich anzuschließen seinen Durst zu stillen.
Er war in einen seltsamen Dämmerzustand versunken, in dem es ihm jedoch nicht verwehrt blieb die Kühle dieser sternenklaren Nacht wahrzunehmen, die ihn kurz mit einem auffrischenden Wind streifte.
Die Hände hinter dem Kreuz verschränkt, ließ er sich gegen die Wand in seinem Rücken sinken und verspürte für einen klaren Augenblick erfrischende Wohltat, die ihm in den Gliedern kitzelte, als einen tiefen Atemzug tat und sich dann der Stille ergab, die nur unterbrochen vom Zirpen einiger Grillen, Besitz von ihm ergriffen hatte. Er wog sich für einen köstlichen Augenblick darin und fand sich erst dann halbwegs in der Realität wieder, als kribbelnde Hitze ihm den Hals aufwärts stieg, ihn blinzeln ließ bis er die Augen öffnete und auch Clervals Worte vernahm.
„Victor, Victor hörst du mich?“ Er hatte ihm die warmen Hände an die bleichen Wangen gelegt und zwang ihn so sanft ebenfalls seinen Blick zu suchen, beugte sich vor und sprach gedämpft auf ihn ein.
„Den Wirt habe ich entlohnt, sorge dich nicht, hörst du? Lass uns nach Haus gehen, die Pension ist nicht weit, wir brauchen keine Kutsche. Außerdem wird die frische Luft dir gut tun.“
An der Schulter zog er ihn ein paar Schritte vorwärts, beobachtete anfänglich noch amüsiert die etwas unsicheren Schritte, bis er ihm an der Seite erschien und sachte den Arm um die Taille legte, ihn somit in einen festeren Stand zog.
Gemeinsam schritten sie eine Weile schweigend den Weg entlang.
„Du solltest mich einen Narren schelten, anstatt dich meiner so fürsorglich anzunehmen, mein Freund. Niemals kann ich es dir angemessen danken.“
„Na, heute Nacht mit Sicherheit nicht, heute Nacht wirst du zu rein gar nichts mehr in der Lage sein.“
Victor Frankenstein hielt plötzlich inne in seinen Schritten, er hatte den Kopf leicht gesenkt so, dass ihm das lange Haar die Sicht nahm. Nun erzitterte er leicht, doch bevor sein Freund Clerval sich auch nur eine Sekunde lang in Sorge befinden konnte, schlang ihm sein Freund die schmalen Arme um den Hals und brach in ein heiteres Lachen aus.
Er hielt ihn fest, als sie drohten beide nach vorn zu stolpern, derart ineinander verschlungen waren sie, unfähig auch nur einen Schritt ohne den anderen zu machen.
„Worüber lachst du Victor? Nicht, dass es mich nicht freuen würde, aber hey…!“ Er hielt ihn noch fester, als sein Freund ihn mit einem Male zu sich hinunterzog, er spürte wie ihm dieser die kühle Hand in den Nacken legte und seine Stirn an die seine lehnte. Victor hatte die Augen geschlossen, verharrte in dieser Position ein paar stille Augenblicke, spürte Henrys Atem auf seinem Gesicht und fühlte sich zum ersten Mal seit langem wieder vollends geborgen, als wäre ihm mit Henry ein kleines Stückchen Heimat hier im weit entfernten London zu Teil.
„Lache ich? Oh, ich weiß es nicht, aber egal was es ist das mich grade so beflügelt, lass es noch einen Moment währen.“
Mit erschreckender Ernsthaftigkeit, die ihn auf einmal überkam, blickte Henry Victor an, der noch immer ausharrte, die Lider geschlossen und völlig zufrieden schien.
Konnte er auch nur eine Sekunde glauben was Victor vor wenigen Jahren noch im Delirium geflüstert und ein anders Mal laut hinausgeschrieen hatte? Dass er der Urheber eines grauenvollen Verbrechens war, verfolgt von einem Dämon, der ihm nach dem Leben trachtete und sich selbst der schrecklichsten Verbrechen beschuldigte?
Langsam löst er sich aus seiner Bewegungslosigkeit und hob die Hand an das Gesicht seines zierlichen Freundes, strich ihm mit dem Daumen über die Schläfe und behielt die Stirn an der seinen während er ihm unbeabsichtigt eine Locke aus dem Zopf strich. Leise seufzte er und schloss dann ebenfalls die Augen, da Victor keine Anstalten machte sich auch nur zu rühren.
„Ja, mein Freund. Du lachst. So als wärest du wahrhaftig glücklich.“

Wie er ihn - ohne die gesamte Pension zu wecken, in der sie seit einigen Tagen untergebracht waren -, die Stufen bis zu seinem Zimmer hinaufgeschafft hatte, blieb ihm ein dumpfes Rätsel, er erinnerte sich nicht.
Nun waren sie beide zur Tür hinein gestolperten, in völliger Dunkelheit, die sie umgab.
„Eine Lampe! Warte ich entzünde eine… wenn ich eine finde.“
Er tastete nach den Streichhölzern was sich als schwieriges Unterfangen erwies, da er Victor noch immer stützte und bemüht war nun beides gleichzeitig zu handhaben.
Tatsächlich gelang es ihm Licht zu entfachen. Nach anfänglichen Schwierigkeiten sich zu zweit fortzubewegen, schaffte er es jedoch den halb schlafenden Freund auf sein Bett zu schaffen. Er konnte sich ein Lachen nicht verkneifen, als er noch einmal über die entstandene Situation sinnierte.
„Herrjeh, es können doch nicht mehr als ein oder zwei Gläser voll gewesen sein, die du von diesem Teufelszeug zu dir genommen hast und doch sind sie verantwortlich für einen derartigen Zustand?“
Doch als Antwort erntete er nur ein ermüdetes Murmeln, deren Worte Sinn sich ihm nicht erschlossen. Er seufzte und betrachtete den unter sich liegenden Freund ein wenig atemlos. „Na gut, ich werde mich nicht über dich amüsieren, aber einen etwas heiteren Eintrag in mein Reisetagebuch, guter Freund, ist mir das ganze schon wert.“
Sie lachten beide über diese Worte und merkten für einen Moment kaum wie vorangeschritten die Nacht war, wie nah das Grauen des Morgens bereit stand.
Victor hatte die Augen erneut geschlossen, lag ein wenig zur Seite gesunken, das Gesicht zur Wand gerichtet, er schien halb zu schlafen, öffnete aber die Augen, als er bemerkte wie Henry der Lampe eine andere Position gab, sie neben sich auf den kleinen hölzernen Nachttisch stellte.
„Henry?“
„Hm?“ Er nahm am Rand des Bettes Platz und lehnte den Kopf seitlich an die Wand, ein Lachen zuckte über seine Gesichtszüge. „Einen Maler Victor, ein Vermögen würde ich ausgeben um diesen Moment auf einer Leinwand festzuhalten.“
„Ein Vermögen wäre dir das wert?“, hörte er seinen Freund fragen, der sich nun auf den Rücken drehte, um ihn in Augenschein zu nehmen. Ein lächelndes Gesicht, umrahmt von dunklen Haaren bot sich als angenehmer Anblick wenn auch ein wenig getrübt durch die Schleier des Alkohols, der sich wie ein leiser Dämon über ihn gelegt hatte.
Kostbar war der Moment, die wenigen Sekunden, bevor Victor Frankenstein seine Augen schloss und in einen sanften Schlaf dahin glitt, da er seinen besten Freund, den edelsten Menschen, den er benennen konnte mit einem sanften Lächeln auf den Lippen sah.
Leises Atmen erfüllte den Raum zwischen ihnen, der entstand, als Henry sich hinunterbeugte und vorsichtig begann seinen Freund zumindest von dem engen Halstuch zu befeien, damit es ihm im Schlaf nicht störte. Die Lampe, die er entzündet hatte, spendete wertvolles Licht für dieses Vorhaben, warf flackernde Schatten auf die engelhaften Züge seines Freundes und tauchte das goldene Haar in einen faszinierenden Schimmer.
Er hielt für einen Moment inne und verharrte. Wie wertvoll ihm dieser Mensch war, vertrauter wie ein Bruder und doch voller Geheimnisse, die zu ergründen er sich nicht getraute, aus Angst dieses sanfte Geschöpf noch mehr zu verletzen. So zerbrechlich und verloren schien er ihm, dass er es nicht wagte ihn auch nur mit den geringsten Kleinigkeiten zu konfrontieren, die ihn zwingen könnten eine Erklärung für seinen bekümmerten und verzweifelten Zustand abzugeben, ihn nicht in den schmerzenden Erinnerungen graben zu lassen, die ein Mysterium bildeten, das sich ihm wahrscheinlich nie erschließen würde.
Erfolgreich entledigte er Victor des Halstuchs, entfernte sich für einen Moment, um es beiseite zu legen. Als er sich wieder vorbeugte ertappte er sich selbst in einem Moment der Bewunderung und seufzte leise. Wieder überfiel ihn der Gedanke, dass dieses Wesen, das dort ruhend vor ihm lag, Qual und Verzweiflung barg. Die Jahre, die sie älter gemacht hatten, lagen wie ein Fluch über seinen Freund und sich selbst, der sich der Gewissheit bewusst war, sich anderen Zeiten zu stellen, als er sich vorgestellt hatte. Was würde die Zukunft für ihn bereithalten, welche Wege würde das Schicksal ihm offenbaren und welche vorbehalten? Er ließ die Hände sinken und verzog die Lippen zu einem nachdenklichen Lächeln, das Victor galt. Es lag ihm nicht sich solcher Gedanken hinzugeben, die vielleicht doch keinen positiven Blick zuließen. Er blieb zuversichtlich, weil sich etwas anderes, als viel zu schrecklich und somit unvorstellbar erweisen würde. Er legte die Finger an den eigenen Kragen seiner Jacke und rieb den Stoff leicht, als würde sich einzelne Partikel davon ablösen können. Ein wenig gedankenverloren senkte er das Gesicht. Eine Mischung aus Puder und einem unbestimmbaren feinen süßlichen Geruch stieg ihm in die Nase und blieb ihm auf eine Weise undefinierbar. Es waren nicht seine eigenen Kleider, die er trug, zumindest nicht alle am Leib. Heute Morgen hatten sie sich beide mit der Gewissheit getrennt ein jeder eine andere Gesellschaft aufzusuchen, Victor um die seine Zwecke zu erfüllen und er um sich mit ein paar gehobenen und sehr bekannten Herren zu verabreden, die ihm Inspiration für sein eigenes Schaffenswerk wären. Doch als einfacher Kaumannssohn und ehemaliger Student ohne momentane Tätigkeit, war es einem vergönnt über die Garderobe eines Edelmannes zu verfügen. In seiner eigenen Tracht hätte er einen anständigen, mittelmäßigen Stand vetreten und normalerweise kümmerten ihn die Umstände der gesellschaftlichen Schichten ein Nichts, doch war es ihm wichtig sich den Geflogenheiten des Landes anzupassen, schließlich bildete auch dies eine gewisse Herausforderung. Er hatte seinen Freund jedoch nicht um die Leihe eines solchen Anzugs gebeten, Victor war wie selbstverständlich auf ihn zugekommen, als er sich akribisch und kritisch im Spiegel betrachtet hatte.
Was für ein guter und aufmerksamer Freund ihm dieser Frankenstein war. Wie käme dieser nur auf den Gedanken er wäre es nicht? Doch wusste Clerval um die Selbstkritik seines Freundes Bescheid.
Er überlegte einen Moment Victor von dessen Jacke zu befreien, als dieser sich im Schlaf unlängst rührte und die schweren Kleider unter ihm leise raschelten. Es war ein schwarzes Justaucorps mit großen silbernen Knöpfen. Zusammen mit den schwarzen Culotte und ebenso dunklen Kniestrümpfen, wirkte er nahezu erdrückt von den feinen Kleidern, die sich um seine magere Gestalt legten. Doch ihn von der schweren Tracht zu befreien, wagte er nicht, ließ ihn schlafen und kümmerte sich nicht, dass es sein Bett war, in das er seinen Freund gelegt hatte, schließlich war es das nähere Zimmer gewesen.
Er rückte nur näher heran, tat eine sachte Bewegung nach vorn und strich ihm die Haare aus dem Gesicht, ehe sie ihn stören konnten.
Für einen Moment schienen Vergangenheit und Zukunft stillzustehen und nur der Moment dieser Gegenwart von Bedeutung. Natürlich würde es ein Morgen geben, vielleicht sogar eines, das sich nicht so leicht meistern ließ wie die vergangenen Tage. Aber genau jetzt klang ihm noch immer Victors Lachen in den Ohren und er schloss es ein in seine Erinnerungen, unveränderlich und unzerstörbar so wie dieser Moment, als er sich vorbeugte und in einem Zustand innigster Freundschaft die Lippen auf die Stirn seines Freundes legte.
„Bonne nuit, mon ami.“
In einem stillen Augenblick, im Schatten der flackernden Lampe, verließ er das Zimmer.

ENDE

just singing it's Chrismas Time!

Sun, 25 Nov 2007 15:29:32 GMT

stolen from kayleigh_loire
think it's a good idea ^___^
please joy!

Step One:

- Make a post (public, friendslocked, filtered...whatever you're comfortable with) to your LJ. The post should contain your list of 10 holiday wishes. The wishes can be anything at all, from simple and fandom-related ("I'd love a Snape/Hermione icon that's just for me") to medium ("I wish for _____ on DVD") to really big ("All I want for Christmas is a new car/computer/house/TV.") The important thing is, make sure these wishes are things you really, truly want.

- If you wish for real life things (not fics or icons), make sure you include some sort of contact info in your post, whether it's your address or just your email address where Santa (or one of his elves) could get in touch with you.

- Also, make sure you post some version of these guidelines in your LJ, or link to this post (it'll be public) so that the holiday joy will spread.

Step Two:

- Surf around your friendslist (or friendsfriends, or just random journals) to see who has posted their list. And now here's the important part:

- If you see a wish you can grant, and it's in your heart to do so, make someone's wish come true. Sometimes someone's trash is another's treasure, and if you have a leather jacket you don't want or a gift certificate you won't use--or even know where you could get someone's dream purebred Basset Hound for free--do it.

You needn't spend money on these wishes unless you want to. The point isn't to put people out, it's to provide everyone a chance to be someone else's holiday elf--to spread the joy. Gifts can be made anonymously or not--it's your call.

There are no rules with this project, no guarantees, and no strings attached. Just...wish, and it might come true. Give, and you might receive. And you'll have the joy of knowing you made someone's holiday special.

My Wishlist:

1. I collect pictures (postcards, calendars etc....) from famous passenger ships like Queen Mary 2, Titanic & Olympic, Resolute and Lusitania.

2. Books! Maybe your favorite novel? I love to read thrillers, mystery stories, history... almost everything than fantasy or sience fiction ^^;

3. fanarts! I'll fall totally in Love when you're able to draw the Victor Frankenstein who is in my head *__* XDXDXD ~ <3 <3 <3

4. little cute things like necklaces, hair stuff, note books, cellphone straps, stickers, sweets, little pink things.

5. make-up! XD like nailpolish, eyeliner, eyeshadow in crazy colors.

6. something with white flowers. be creative! XD

7. movie/tv posters!!! (Sweeny Todd, Charlie and the Chocolate Factory, sunshine, Last Samurai, House M.D., Marie Antoinette, The X-Files (The Lone Gunmen), Breakfast on Pluto, Batman Begins...

8. pictures (postcards, posters ???) with sexy mens on it? XDlike my favorite actors ^_~

9. things from/showing New Zealand, Ireland and Scottland.

10. something what you think it would be a nice idea. ^^

Nic Jacob
Kotterstr. 161
42655 Solingen
Germany

So I'll try to find something nice for you too! ^^

Mary W. Shelley - FRANKENSTEIN

Sun, 18 Nov 2007 13:49:10 GMT

FRANKENSTEIN oder der moderne Prometheus

Ich habe euch gewarnt, hier ist es: Für alle, die mittlerweile genervt hiervon sind, ist es natürlich möglich das ganze zu überlesen, ich hoffe ihr seid euch im Klaren, dass das immer eine Option ist. Für alle, die es interessieren sollte, geht’s dann hier weiter.
Ich schreib dieses Review in der Hoffnung mit all den Vorurteilen, die das Buch überdecken, ein wenig aufzuräumen und vielleicht auch den einen oder anderen davon zu begeistern, denn ich bin sicher, würde manchen nicht diese schwerwiegende Barriere von über Jahrzehnte mühsam erschaffene Vorurteile, das Interesse nehmen, wäre der Stoff längst erfolgreich in irgendwelchen Anime/Manga Foren zu finden und die elendig nervenden Shônen-Ai Fans würden sich über die Geschichte ebenfalls hermachen. Bei diesem Punkt kann man dann doch von Glück reden, dass es nicht so weit gekommen ist. Für alle anderen jedoch, die gerne mal eine Lektüre bevorzugen, die einen gewissen Wert hat, ist dieses Buch haargenau das Richtige. So, bevor ihr beginnt diese Review zu lesen (als ob -_-), werft alles was ihr bislang zu FRANKENSTEIN kanntet über Bord! Als erstes wäre zu sagen, dass wenn man von Frankenstein spricht, es sich nicht um das Monster an sich handelt. Gemeint ist der Schöpfer dieser unheilvollen Kreatur. Und seid darauf gefasst wie sehr ihr euch, genau wie ich zuvor, in euren Vorstellung zu diesem irrt! Victor Frankenstein; so der volle Name ist ein junger Mann, der durchaus das Potenzial zum obersten Bishonen hätte. Sein Charakter offenbart sich in diesem wunderbaren Roman so ausführlich, dass ich es hier nicht zu beschreiben vermag. Lasset also ab von euren Vorstellungen eines grauhaarigen irre lachenden Wissenschaftlers, der auch eher als böse und heimtückisch in Film und anderen Medien dargestellt wird. Frankenstein ist ein höflicher, freundlicher aber auch sehr naiver und nicht zu letzt unglaublich ehrgeiziger und leidenschaftlicher junger Mann. Aber wie gesagt, ihn zu beschreiben ist unmöglich, ausserdem wage ich es nicht jemanden, der dieses wundervolle Buch hiernach vielleicht doch noch lesen will, die Freude und Begeisterung zu nehmen, die einem zwangsläufig beim lesen des Romans überkommt.

Begonnen hat das alles nur mit diesem von mir bereits erwähnten Hörspiel, das ich mir auf der Frankfurter Buchmesse zugelegt hatte. Anfangs nur auf der Suche nach Audiomaterial mit Klaus-Dieter Klebsch, griff ich auf das Hörspiel zurück. Als ich dann aller Vorurteile nach dem hören dieses unglaublichen Hörspiels beraubt war, widmete ich mich sofort diesem Buch und nun stehe ich hier und bin immer noch erstaunt darüber wie sehr Shelleys Stil dem meinen gleicht, den ich anzustreben versuche… zu erzählen mit einer Intensität, dass dem Leser die Tränen kommen.

Handlung: Fest entschlossen eine Passage zum Nordpol zu finden, startet der 28-jährige Forscher Robert Walton gegen Ende des 18. Jahrhunderts eine Expedition in das ewige Eis der Arktis. In regelmäßigen Briefen berichtet er seiner Schwester daheim in England die Fortschritte und Rückschläge seiner Reise, ebenso wie seine Sehnsucht nach einem Freund, der seinen Forscherdrang zu teilen vermag.
Während das Schiff droht vom Packeis eingeschlossen zu werden, beobachten Robert und die Mannschaft des Forschungsschiffes eine riesenhafte Gestalt auf einem Hundeschlitten, die in Richtung Norden eilt. Wie erstaunt ist der Forscher, als sie am darauf folgenden Tag jenseits des Festlandes, einen jungen Mann an Bord nehmen, der seiner Rettung seltsamerweise erst einwilligt nachdem ihm das Ziel der Reise bekannt gegeben wird. Völlig am Ende seiner Kräfte und von Hunger und Kälte gezeichnet, gelingt es der Mannschaft den schwerkranken Mann halbwegs ins Leben zurückzuholen.
Der Name des neuen Passagiers: Victor Frankenstein... Völlig fasziniert von seinem melancholischen Gast, beschliesst Robert hinter das Geheimnis dieses gezeichneten Mannes zu kommen, dessen Leiden er ihm von den Augen ablesen kann. Als Victor Frankenstein jedoch den unermüdlichen Forscherdrang und den tödlichen Ehrgeiz in seinem Retter entdeckt, vergießt er bittere Tränen und scheint nahe einem Zusammenbruch.
"Sie Unglücklicher! Teilen Sie auch meinen Wahnwitz? Haben Sie ebenfalls von dem Gift getrunken? Hören Sie mich an - ich werde Ihnen mein Schicksal berichten, und Sie werden den Giftbecher von Ihren Lippen schleudern!", sind seine Worte und so beschliesst Frankenstein Walton seine Geschichte von Anfang an zu erzählen...

Irrtümer: Die weitere Handlung der Geschichte dürfte grob bekannt sein: Frankenstein gelingt es künstlich Leben herzustellen, indem er mit Hilfe von Elektrizität einer aus Leichenteilen zusammen gestellten Kreatur Leben einhaucht. Das ist die Geschichte von Frankenstein, die jedes Kind und jeder Erwachsene kennt. Oder etwa doch nicht?
Es ist immer wieder erstaunlich zu sehen was für ein falsches Bild entstehen kann, einfach nur weil der Mensch selbst zu faul ist sich mit etwas auseinanderzusetzen was er bereits glaubt zu kennen.
Mit dem Namen "Frankenstein" identifizieren wir stets das Monster an sich, nicht alle wissen, dass es sich dabei wie erwähnt um den Namen des Wissenschaftlers handelt, der die Kreatur erschafft. Dr. Frankenstein ist wiederum ebenso falsch, denn Frankenstein ist zu jung für einen derartigen Titel, zwar studiert er in Ingolstadt Naturwissenschaften, brach dieses Studium jedoch ab, um Orientalistik zu studieren, auch dieses Studium führt er allem Anschein nach nicht zu Ende.

Ausserdem prägt uns ein falsches Bild der Geschichte an sich. Mary Shelley schrieb nicht eine einfache Horrorgeschichte. Ob FRANKENSTEIN dies überhaupt ist, bleibt ebenfalls zu bezweifeln. Shelley führt uns eher die Geschichte eines bemitleidenswerten jungen Mannes vor Augen, der an seinem Ehrgeiz, der fast an Wahnsinn grenzt, scheitert und schliesslich zerbricht. Sie warnt vor dem Drang der Menschheit, die es sich anmaßt Gott zu spielen und leichtfertig mit dem Leben umzugehen, über den Wahnwitz sich über die menschlichen Grenzen zu erheben und der Anmaßung über Leben und Tod bestimmen zu können. Die Geschichte erzählt zudem das bedauernswerte Schicksal eines von der Gesellschaft ausgestoßenen Geschöpfes, das weder Liebe, Zuneigung noch Akzeptanz zu Teil werden und somit verdammt ist in völliger Einsamkeit vor sich hin zu leben, das aber trotzdem versucht einen Platz im Leben zu finden. Anfangs unschuldig und guten Willens, mutiert das Geschöpf zum Mörder, erfüllt von Rachegedanken, um seinen Schöpfer zu vernichten, der ihm das einzige Glück auf Erden verweigert zu dem nur dieser fähig ist es zu erfüllen... ein ihm ebenbürtiges weibliches Geschöpf, das ebenso entstellt wie er, ihn nicht abweisen würde.

∙ Gleich zu Beginn zu erwähnen: Wer bei Victor Frankenstein an einen betagten Herren denkt, liegt weit daneben: Victor, gebürtiger Genfer (Schweiz) ist grade einmal 17 Jahre alt, als er sein Studium an der Universität Ingolstadt (Deutschland) beginnt und vielleicht 19-21, als es ihm gelingt einen künstlichen Menschen zu erschaffen. Auch am Ende der Geschichte ist er wenn es hochkommt 27 - 29 Jahre (eher 27) alt. Über sein Aussehen ist nicht viel bekannt, liest man den Roman jedoch aufmerksamer und lässt sich auf Shelleys Stil und ihren eigenen Vorstellungen ein, entsteht der Eindruck, dass Victor wohl ein sehr hübsch anzusehendes Kerlchen ist. In einem deutschen Hörspiel wird seine Augenfarbe einmal als hellgrau beschrieben, wahrscheinlicher ist aber eher blau. Auch interessant: Seine Mutter wird als außergewöhnlich hübsch und überaus attraktiv beschrieben. Ausserdem stammt Victor aus gutem und wohlhabendem Hause, seine Kleidung dürfte also ebenfalls dem entsprechen.
Im Laufe der Geschichte können wir jedoch auch Victors körperlichen Verfall beobachten, der uns recht genau dargelegt wird.

Zitat [1]: "Aber, mein lieber Frankenstein", unterbrach er sich und blickte mir aufmerksam ins Gesicht, "ich merke ja jetzt erst, wie schlecht du aussiehst: so dünn und blass und ganz so, als ob du mehrere Nächte nicht geschlafen hättest!"

Zitat [2]: Schliesslich ähnelte ich einem zerschmetterten Wrack und war nur mehr der Schatten eines menschlichen Wesens. Meine Kraft war geschwunden; ich sah aus wie ein Skelett, und das Fieber zehrte Tag und Nacht an meinem ausgelaugten Körper.

Von seinem angegriffenen Gesundheitszustand genest Victor im Laufe der Geschichte nie wieder vollkommen. Weitere Freiheiten, die sich Filme im Laufe der Zeit genommen haben bleiben ebenfalls fragwürdig (wie kommen die nur auf son Scheiß o_O?!).

∙ Datiert wird die Geschichte von Mary Shelley recht ungenau. In den Briefen Robert Waltons an seine Schwester, beginnt das Datum jeweils immer mit dem Tag und dem Monat, das Jahr wird uns lediglich als "17.." mitgeteilt. Es entsteht jedoch der Eindruck, als würde Frankensteins Geschichte irgendwo zwischen 1770 - 1800 spielen.

∙ Victor Frankenstein erschuf seine Kreatur weder in einem unheimlichen Schloss, noch in irgendeiner hohen Burg sondern in einem Laboratorium in den Räumen seines Hauses, dass er für sein Studium in Ingolstadt bewohnte. Wie genau Victor die Kreatur nun zum Leben erweckt und die genauen Details hierzu, bleiben unbekannt. Victor betont während der Geschichte auch, dass er dies Robert nicht weiter erläutern wird. Man kann annehmen, weil er verhindern will, dass man sein Experiment nachstellen kann.

∙ Groß in Umlauf gebracht wurde auch der Ausruf: "Es lebt, es lebt!" (erstmals 1931). In Wahrheit jedoch bleibt Frankenstein stumm, nachdem er merkt, dass sein Geschöpf tatsächlich lebt. Der Unglaube und der Schock über die Hässlichkeit seines Wesens, lassen ihn schlicht und einfach sprachlos werden.

∙ Über das Aussehen des Monsters ist folgendes bekannt:
Die gelbliche Haut verdeckte nur notdürftig das Spiel der Muskeln und das Pulsieren der Adern. Das Haupthaar war freilich von schimmernder Schwärze und wallte überreich herab. Auch die Zähne erglänzten so weiß, wie die Perlen. Doch standen solch Vortrefflichkeiten im schaurigsten Kontraste zu den wässrigen Augen, welche nahezu von derselben Farbe schienen wie die schmutzig weißen Höhlen, darin sie gebettet waren, sowie zu dem runzeligen Antlitz und den schwarzen, aller Modellierung entbehrenden Lippen.

Ausserdem ist es weit über 2 m groß und besitzt übermenschliche Kräfte, die es erlauben, dass es sich schneller, als seine menschlichen Artgenossen bewegen kann. Hitze, sowie Kälte erträgt es ebenfalls besser und gibt sich mit weitaus bescheidenerer und weniger Nahrung zufrieden.
Von abgeflachtem Schädel, grünlicher Gesichtsfarbe oder Schrauben im Hals wird rein gar nichts erwähnt ^^;

∙ "Igor" oder irgendein anderer Gehilfe, tauchen im Original ebenfalls nicht auf. Frankenstein trägt ganz alleine die Leichenteile aus Beinhäusern zusammen, die er für sein Machwerk benötigt, auch seine endgültige Arbeit verrichtet er vollkommen allein.

∙ Victor ist sozusagen seiner "Cousine" Elisabeth Lavenza "versprochen". Es handelt sich dabei um ein Mündel, dessen Victors Mutter sich annahm. Die beiden sind sozusagen wie Geschwister aufgewachsen und Victors Eltern hatten von jeher die Hochzeit der beiden im Sinn.
Frankenstein besitzt keine weitere Geliebte, es gibt keine Nachkommen von ihm ausser seinem Bruder Ernest Frankenstein dessen weiteres Schicksal dem Leser unbekannt bleibt.

∙ Wie gesagt bring Frankenstein sein Studium nie zum Abschluss sondern bricht dieses ab, um sich zusammen mit seinem besten Freund Henry Clerval dem Orientalistik Studium zu widmen bzw. dort Ablenkung zu finden.
demnach verfügt Victor also nicht über den Titel des Doktors.
"Dr. Frankenstein" ist demzufolge also falsch.

Noch nie war mir ein interessanterer Mensch begegnet: Seine Augen etwa zeigen gewöhnlich einen wilden, ja fast irren Blick; doch es gibt Situationen, wenn sich ihm jemand freunlich nähert oder ihm auch nur den geringsten Dienst erweist, in denen er wie von einem Strahl der Güte und der Freundlichkeit erleuchtet wird. Ich sah noch nie etwas Derartiges. Im allgemeinen jedoch wirkt er melancholisch und verzweifelt, und manchmal knirscht er mit den Zähnen, als ob er die Last des Leides, das ihn niederdrückt, nicht mehr ertragen könnte.
Robert Walton über Victor Frankenstein nach dessen Rettung

Selbst jetzt, da ich meine Aufgabe erst beginne, klingt mir seine volltönende Stimme noch immer im Ohr; der Blick seiner glänzenden Augen liegt mit all seiner melancholischen Güte auf mir; ich sehe, wie er in innerer Bewegung seine magere Hand hebt, während durch seine Gesichtszüge seine Seelenkraft hindurchleuchtet.
Seltsam und quälend muß seine Geschichte sein und schrecklich der Sturm, der dieses edle Schiff gepackt hatte und derartig zum Wrack werden ließ!
Robert Walton bevor Frankenstein seine Geschichte beginnt

Mein Enthusiasmus wurde nur durch meine Angst aufgewogen, und ich erschien wohl eher wie jemand, der zu Zwangsarbeit in den Bergwerken oder zu einer anderen schrecklichen Arbeit verurteilt war, als ein Künstler, der sich seiner Lieblingsbeschäftigung widmete. Jede Nacht hatte ich leichtes Fieber, und ich wurde fast krankhaft nervös. Der Fall eines Blattes erschreckte mich schon, und ich wich all meinen Mitmenschen aus, als ob ich eines Verbrechens schuldig gewesen sei. Manchmal erschrak ich selbst, wenn ich bemerkte, was für ein Wrack ich geworden war. Lediglich das Streben nach meinem Ziel hielt mich noch aufrecht. Meine Mühe wäre bald vorüber, und ich glaubte, daß dann Ablenkungen und Vergnügungen jeder vielleicht beginnende Krankheit vertreiben würden, Vergnügungen und Abwechslungen aber versprach ich mir, wenn erst mein Werk vollendet wäre.
Viertes Kapitel; Victor bei der Erschaffung der Kreatur

Ich weinte wie ein Kind. "Meine lieben Berge, du schöner See! Wie empfangt ihr euren Wanderer? Die Gipfel sind klar, Himmel und See leuchten blau und ruhig. Kündigt ihr mir Frieden an, oder verhöhnt ihr mein Unglück?"
Siebtes Kapitel; Heimkehr nach Genf

"Soll jeder Mann", so rief er, "für sein Herz eine Frau haben und jedes Tier sein Weibchen, nur ich nicht?" Ich besaß gute Eigenschaften, aber sie wurden mit Haß und Verachtung vergolten. Mensch, du magst mich hassen, aber nimm dich in acht!
Deine Stunden sollen sich mit Furcht und Elend erfüllen, und bald wird der Blitz niederfahren, der dich für immer allen Glücks beraubt. darfst du glücklich sein, während ich in schrecklichem Elend dahinsiche? Du magst meine Gefühle verdorren lassen, meine Rache wird überleben - Rache wird mir in Zukunft wichtiger sein als Licht oder Nahrung! Vielleicht muß ich sterben; aber vorher sollst du, mein Tyrann und Folterer, die Sonne verfluchen, die dein Unglück bescheint. Hüte dich, denn ich bin furchtlos und deshalb mächtig. Ich werde dir mit der Tücke einer Schlange auflauern und dich mit ihrem Gift töten. Mensch, du sollst die Wunden bereuen, die du mir schlägst!"
Zwanzigstes Kapitel; Das Geschöpft schwört seinem Schöpfer Rache

Alle meine Gedanken und jedes Gefühl meiner Seele wurden von dem Interesse an meinem Gast, an seiner Erzählung und seinem vornehmen und sanften Wesen gefesselt. Ich möchte ihm so gern seine Ruhe wiedergeben; doch darf man denn einem so unendlich elenden, aller Hoffnung auf Trost so grausame beraubten Menschen weiterzuleben raten? O nein! Die letzte Freude, die ihm noch bleibt, wird er empfinden, wenn seinen zerrütteten Geist Frieden und Tod ereilen. Zwar kennt er noch einen Trost, der aber nur die Auswirkung seiner Einsamkeit und des Deliriums ist: Er glaubt, daß, wenn er sich in seinen Träumen mit seinen Lieben unterhält und daraus Linderung seiner Leiden oder Ansporn für seine Rache erfährt, seine Gesprächspartner nicht dem Wahn entspringen, sondern die Personen selbst sind, die ihn aus einer anderen Welt besuchen. Dieser Glaube verleiht seinen Phantasien einen solchen Ernst, daß sie mich beinahe so beeindrucken und fesseln, als wären sie Wirklichkeit.
Unsere Gespräche sind nicht nur auf sein Leben und sein Schicksal beschränkt. Auf allen gebieten der Literatur zeigt er großes Wissen und eine schnelle, scharfe Auffassungsgabe. Seine Beredsamkeit ist bezwingend und packend, und ich kann kaum meine Tränen zurückhalten, wenn er eine rührende Begebenheit erzählt oder an Mitleid und Liebe appelliert. Was für ein herrlicher Mensch muß er in den Tagen seines Wohlergehens gewesen sein, da er selbst in seinem Untergang noch edel und gottähnlich erscheint! Doch er mag seinen Wert und die Höhe seines Sturzes selbst spüren.
Robert gegen Ende des Buches über Victor

Mag man mich auch für albern halten mich für ein so altes Werk zu begeistern, das eigentlich, als ausgelutschtes Thema bezeichnet werden könnte, für jemanden der seit seiner Kindheit begeistert von Schriftstellerei und Literatur ist, ist dieses Werk jedoch eine einzige Freude. Noch nie konnte ich mich einem Buch so sehr hingeben, noch nie so sehr mit ihren Charakteren leiden. Ich ertappte mich dabei wie ich die letzten Seiten lesend, auf meinem Bett saß und ein Schluchzen unterdrückte. Ich hatte die Hand vor den Mund geschlagen und meine andere, die das Buch hielt zitterte ein wenig. Ich bekomme jetzt noch eine Gänsehaut wenn ich an einige Textstellen denke und das nicht aus dem Grund, den man bei der Geschichte FRANKENSTEIN vermuten würde. Shelleys Stil vermittelt einem nur zu glaubwürdig die Gefühle und Empfindungen ihres Hauptcharakters. Denkt man an die arme jämmerlich verstoßene Figur, fällt es einem Schwer sein Mitgefühl für Victor mit dem für das Monster im Gleichgewicht zu halten. Shelley erschafft einen Konflikt im Leser. Einerseits ist Victors Leiden so ausgeschildert und detailliert beschrieben, dass man gar nicht anders kann, als tiefstes Mitleid mit ihm zu empfinden, auf der anderen Seite verachtet man seine Tat und gruselt und ekelt sich im gleichen Maße davor, verwünscht ihn fast für das Leiden seiner von ihm selbst verstoßenden Kreatur, da er so leichtfertig mit dem Leben umsprang. Besonders die Passage im Buch, die aus der Sicht des Geschöpfes erzählt wird, weckt im Leser tiefstes Mitgefühl. Schliesslich ist die Kreatur unschuldig an ihrer Erschaffung, erfährt aber von Anbeginn ihrer Entstehung nur Leid und Grausamkeit. Victor jedoch ist ein junger überaus intelligenter und hochbegabter Student, der es eigentlich besser wissen müsste, aufgrund seines krankhaften Ehrgeizes jedoch alle Vernunft in den Hintergrund drängt. Seine Entwicklung vom Wunderkind zum vom Forscherdrang zerfressenden Lehrling der Wissenschaften ist so glaubwürdig und liebvoll dargestellt, dass keinem Leser seine Handlungen innerhalb der Geschichte je stutzen lassen.

Warum so viele Filme, Bücher und sonstige Medien diese wunderschöne Geschichte falsch oder extrem verzerrt darstellen, bleibt einem unverständlich. Natürlich bedienen sich Filme z.B. nie genau der Urhandlung einer Geschichte, warum aber noch nie jemand auf die Idee kam FRANKENSTEIN im Nachhinein, als das darzustellen was es eigentlich ist, bleibt mir ein Rätsel. Bleibt nur zu vermuten, dass es kommerziell gesehen besser ist eine ursprünglich so schöne Geschichte zu verhackstückeln, um den Zuschauern lieber rasante und brache Unterhaltung darzubieten, als auf philosophischer Ebene eine Moral zu vermitteln, die auf eine intelligente Art und Weise doch nicht so kitschig rüberkommt wie man erwarten würde.

DVD Review - The Wind that shakes the Barley

Mon, 12 Nov 2007 19:51:51 GMT

The Wind That Shakes The Barley
Ein Film den ich mir vorrangig nur aus einem Grund zugelegt habe; Cillian Murphy. Dass es ein Independent Film ist, macht die Sache noch interessanter, denn man muss wissen: Die Nic liii~iebt Indie-Filme! Zwei weitere Punkte wieso mir dieser Film noch ein paar Tage im Kopf spuken wird: Zu einem die wunderbaren Landschaftsaufnahmen Irlands, denn die Nic liii~iebt Irland und desweiteren die Aufgreifung eines sehr interessanten Themas der Geschichte und Politik; die irische Unabhängigkeit. Zarten Gemütern oder völlig Politik und Geschichts-Desinteressierten, sei dieser Film allerdings nicht zu empfehlen. Zu viele Tote, zu viel Brutalität, die sich nahe der Realität von damals hält und sehr viel Material zum diskutieren, irgendwann steht man zwischen zwei Stühlen...

Handlung: Irland 1920: Der junge Arzt Damien gibt eine vielversprechende Karriere in London auf, um an der Seite seines Bruders Teddy für die irische Unabhängigkeit zu kämpfen. Schlecht bewaffnet ziehen sie in einem gnadenlosen Guerilla-Krieg gegen die britischen Truppen in den Kampf. Doch nach dem zweifelhaften Friedensvertrag, stehen sich Damien und sein Bruder im darauffolgenden Bürgerkrieg plötzlich aufgrund ihrer Meinungsverschiedenheiten, als Todfeinde gegenüber.

Zu Anfang bleibt zu sagen, dass der Film sich schauerlich an die nackten Tatsachen hält und ebenso ist die Handlung. Keine Verschönigungen, keine pompöse Aufmachung. Der Film bleibt bodenständig und wirkt grade dadurch umso erschreckender. Am meisten schockiert hat mich ein Satz von Damien, kurz bevor er gezwungen ist einen irischen Verräter zu exekutieren.

"Ich habe fünf Jahre Anatomie studiert und jetzt werde ich einen Menschen erschießen."

Cillian Murphy ist und bleibt großartig. Und nicht nur seine irische Nationalität macht ihn so unglaublich loyal und zugehörig für diesen Film. Doch seien wir ehrlich; wenn er einen mit seinen stechend blauen Augen bedrohlich ansieht und dabei einen Revolver auf jemanden richtet... wie könnte man da nicht gebannt den Atem anhaltend vor dem Bildschirm hocken?
Interessant sicherlich für jeden, der sich ein wenig für Politik und Geschichte interessiert und auch nicht zuletzt für Irland selbst.

Zu erwähnen natürlich auch einen meiner deutschen Lieblingssprecher: Norman Matt leistet große Arbeit! Zwar geht einem der schöne irische Akzent in der deutschen Synchro flöten, aber Matt spricht ,mal wieder mit einer grenzenlosen Leidenschaft, die den Zuschauer noch mehr in den Bann zieht. Unvergesslicher Moment: Als Damien seinen Bruder anschreit, der stechende Blick, die erzürnte stimme und das fordernde "Mh", das bedrohlicher sein kann, als ein ganzer satz. Großartig!

Ab hier SPOILER:

Ich ertappte mich dabei wie ich beinahe losschluchzte, einfach nur weil Cillian mit solch einer Überzeugung seiner Figur Leben einhaucht, dass man gar nicht anders kann, als seine Meinung anzunehmen, sich vollends in ihn hineinzuversetzen. Die ganz großen emotionalen Augenblick zeigen sich in der Stunde des Todes des Hauptcharakters. Mein Gott, ich habe gezittert, als Damien an den Pfeiler auf dem Exekutionsplatz gebunden wird und mehreremale tief durchatmet. Jemanden zum zittern bringen nur weil man atmet, das kann nur ein rigoros großartiger Schauspieler! Es ist so wunderbar Cillians Entwicklung zu beobachten und wenn man geglaubt hat nur bei Johnny Depp ein derartiges Mimikenspiel beobachten zu können, dem sei gesagt: Hier kommt Cillian Murphy!